Убиться тапком и с разбегу,
И пусть до смерти автор жжёт,
Склоняюсь к мирному ночлегу,
А яд мне стенку обожжёт,
Кастуй же ядерные бомбы
На свой нескромный зимний сад,
И вырывай из зубьев пломбы,
Вставляя их в свой жирный зад,
Гуляй в подвале до рассвета,
Пока не раздолбают дверь,
Любитель дивного *паркета*,
О, что ты делаешь теперь?
Как ищешь мысли ты в помойке,
Там, где вчера с трудом нашёл
Лопаточку для мухобойки,
Что из свинца, чей вес тяжёл?
Как под забором пишешь строки,
Слагая их из вони тел,
Что спать ложились до дороге
Из злой таверны в злой Хостел?
Как на могиле с херкой пляшешь,
А после, выдув алкоголь,
Зачем ты с ней же в лужу ляжешь,
Гробницы огибая вдоль?
Зачем землёй вы порастёте
В рассветном млеющем луче,
И в тишине могил умрёте,
И дальше в том же всё ключе?
Зачем, о, воин Шакураса,
Наденешь ты противогаз,
И, превратившись в п******а,
Себя убьёшь за левый глаз.
Но это не о Зератуле,
Это о мысли черновой,
Проснувшись и уснув на стуле,
Что назовёт себя: "отстой".