Работа идёт потихоньку. Жизнь потихоньку стоит, цели нет, есть музыка, но непонятно, почему она есть. Кто-то что-то пишет, но как-то мимо... Не пойму, какой-то застывший ком, вот сейчас моя жизнь... Но хотя бы не хочется умереть, и то ладно.